* * * Осенние птицы кружат надо мною, кружат. Щемящее это, печальное это раздолье. И тянется крик. И уходит туда, где лежат Чужие края и знакомые птицам гнездовья.
Вослед этим птицам я душу и руки простер, Как будто большая, безродная, глупая птица. Лететь не могу, но иду на осенний костер. И крыл не сожгу и обратно мне не воротиться.
Как мало я прожил. Как много в себя я вобрал: И робость любви, и жестокую злую разлуку. Мой Южный Урал, мой холодный прекрасный Урал, В смятенье твой сын. Протяни ему жесткую руку.
Александр Цирлинсон. Сборник стихов "Часы благополучья".
